http://borboleta.bitacoras.com Yo, para todo viaje -siempre sobre la madera de mi vagón de tercera- voy ligera de equipaje. Si es de noche porque no acostumbro a dormir yo, y de día, por mirar los arbolitos pasar, yo nunca duermo en el tren, y, sin embargo, voy bien. ¡Este p Copyright 2006 Mon, 01 May 2006 15:08:43 +0000 Bitacoras.com http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/04/30/el-album-de-mi-lengua http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/04/30/el-album-de-mi-lengua#comentarios Sun, 30 Apr 2006 23:06:52 +0000 POEMAS http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/04/30/el-album-de-mi-lengua
Le digo: Palabrita, palabrita mágica, ¿cuando fuiste lo que eras, llegaste a ser algo?

- Fui hasta que llegué y me recogieron. Soy una gota que se evapora con el calor.

Ando, ando, ando tanto. Ando. No paro. No quiero parar. Se me vuelven a gastar los pies. No puedo hablar. Quiero mi lengua. Quiero mis palabras vomitadas en el océano de mi complicación. Entre mis calles mojadas de lametazos.

Hay un banco del recuerdo y allí sentada está la segunda forma semántica que se cayó de mis labios.
El sol brilla esta tarde sobre la plaza de la memoria, y permanezco inmóvil junto a mi segunda palabra. Tengo sed. Me la bebo, engullo la substancia que se había perdido y paso a transformarla en jugo gástrico. Me entra tanta ansia... que decido beberme el banco, la plaza y el sol. Y acabo con todo lo del rincón del recuerdo.
Adiós.

En un piso vacío me despierto de la siesta. Tengo el estomago pesado. Me siento indigesta. No hay luz. No hay nada. No hay suelo. No hay ventanas. No hay paredes. No hay techos. No hay puertas.
Sí, estoy ahí. De verdad, es un espacio extraño. Pero existe.
Te lo aseguro. Créeme.
Es un apartamento bien grande. Pero no hay nada. Sólo el concepto.

De acuerdo.
Me preguntarás: ¿y su contenido?...

Y, ¿a ti que te importa?.
Me pinto de él, mis poros lo absorben y vuelve a mí el silencio de la palabra NADA, que me acoge entre sus muros invisibles. Vuelve a ser mía. Y ya casi puedo hablar.

Pero me acabo de dar cuenta de algo muy importante;
... Sólo puedo recuperar parte de mi máquina de las palabras.
Miro hacia el horizonte y atardece tras un día en el que he devorado la luz que me iluminaba. Entre las ventanas de los edificios cercanos se refleja el reflujo de mi garganta. Agarradas, en las ramas de los árboles de humo, diviso moléculas de mi lengua dispersas y enganchadas entre las verdes hojas sobre las que escribo.

Y pensarás: ¿ cómo vas a hacer ahora para volver a hablar?, ¿qué va a ser de ti sin ti?

Pues te contesto que ya sé que no puedo recumerarme de este grave accidente. Así que para que lo sepas, he sembrado una voz en cada espacio fértil de mi huerta. Y abajo, he cavado hasta siempre. Siempre. Siempre. Siempre. Sieeeeempreeee.
Cuando broten sus frutos, lanzarán sus semillas a ese fondo hecho de eco. Para que así vuelvan a mí. Sin remedio.
A mí álbum de saliba germinal.
]]> http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/04/06/el-silencio-de-las-masas-iv http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/04/06/el-silencio-de-las-masas-iv#comentarios Thu, 06 Apr 2006 00:08:26 +0000 Creaciones http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/04/06/el-silencio-de-las-masas-iv ... Y ENTONCES DEL SILENCIO EMERGIÓ UN SUSPIRO QUE ARRASÓ CON LAS PALABRAS DEL MUNDO.


LA IDEA

He sentido temblar mis manos. Todo se agita a mi alrededor. La brisa dibuja sobre mi cuerpo un mensaje de balsa inestable. Soy mecida en pos del movimiento.
Una onda reclama mi atención, ha decidido llevarme con ella. Siento mi cuerpo como se modela y curva, vago y atravieso un pensamiento en un instante.
Ya estoy dentro, nunca había cruzado una idea tan profundamente. Tengo la misma sensación de unos ojos que reciben el mensaje del peligro. La sangre se cae hacia mis piernas; ¡Corre!, ¡Huye! ...
He decidido quedarme. Es un pensamiento muy profundo, a pesar del vértigo permanezco. Cierro los sentidos durante una milésima de segundo, y estoy tan presente como ausente. La vida en un pensamiento tiene un recorrido temporal diferente al que se cuenta con el reloj de pared de ese desconocido. Es la primera vez que he abandonado la vista, el oído, el gusto, el tacto y el olfato. De regreso siento todo tanto y tan cerca. Es tanta la esencia de la placenta que me ha renacido…
Salto al vacío fondo del concepto congelado.

.
.
. ¡¡¡AHHHH!!!
.
. ¡¡¡YAAAA!!!
.
. ¡¡¡VOOOY!!!
.
.
.
.

{ ¡PLOP! }

Siento una gran impotencia porque no creo ser capaz de describir el lugar en que me hallo. Mis pasos no hacen mella en el camino presente. Como explicar esta situación tan enigmática…

Empezaré por describir lo fantástico visual de esta esfera idílica:
Mi ser se ha transformado y comprendo que es materia, energía dentro de la energía. Por tanto la idea me pertenece y yo soy de ella. En sus profundidades percibo el ir y venir de las partículas que nos componen y nos transforman.
Esta imagen hecha palabra está provista de varios pasillos laberínticos que conducen a nuevas profundidades enredadas entre sí. Se trata de una canica sin límites que se expande o encoge a través de la eternidad del infinito.

El pensamiento que me ha atrapado en su red como una mosca despistada, ahora se confunde con cada palabra que aquí reflejo. Empiezo a sospechar que todo esto es una trampa para describir un pensamiento desde un pensamiento transformado en pensamiento para que no sea más que esto. Nada. Un término vacío.
Sin embargo, esta idea atrapada en el tiempo está provista de significados más allá de la palabra aislada.
Si, lo siento en cada partícula cromosómica, hay tanto proyectado dentro de este espacio virtual…
Este en concreto traza varios significados:
Lo emocional: el pensamiento late como un corazón y tiembla dentro de sí para proyectarse al exterior y colorear el significante final. Es la presencia de una novedad cargada de expectativas e ilusión. Se desborda para llenar el siguiente significado.
Lo racional: el pensamiento esboza un boceto de lo que quiere ser. De un lado se pinta la alegría y una preposición la acompaña: “por” … Y en ese instante una explosión envía toda mi energía fuera de este mundo tan pequeño y tan complejo.

¡¡¡¡ B O O O O O O O M !!!!

Una carcajada se rompe en mis labios y mis manos se agitan convulsionadas por la bomba que me ha devuelto a la realidad.
Este pensamiento se hace axioma en mi saliva;
Bienvenido hasta que me demuestren lo contrario.

SER


]]> http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/02/21/el-silencio-de-las-masas-iii http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/02/21/el-silencio-de-las-masas-iii#comentarios Tue, 21 Feb 2006 00:37:34 +0000 Creaciones http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/02/21/el-silencio-de-las-masas-iii SER SE DECIDE A HABLAR

Mi condena fue nacer de un capullo de seda.
A los segundos de alzar mis alas, me envolvió una ola de miles de fotogramas de vidas.
Hoy recuerdo una de ellas:

Ella ha dejado sus pieles en el cajón derecho de su cómoda. Se ha untado de crema protectora y ha decido ir al carnaval mostrando sus entrañas.
A lo lejos, un elefante escucha un elegante zumbido.
Él tiene frío aunque su abrigo dérmico es suficientemente grueso. En el suelo ha hecho una espiral con la tierra. Baila y canta. No asistirá al carnaval.
A poca distancia ella ha dejado sus pieles en el cajón derecho.

Estoy suspendida en el aire, mi conciencia está escondida… siento que ya no existo.
De repente choco, caigo. Siento la vida moverse a mi alrededor. Una manada de elefantes corre hacia el ocaso.
Pienso: esto es sólo el principio.
Una lluvia de arena se expande sobre los continentes que nos contienen y nos amarran.

Ella no quiere mojar sus entrañas con lluvias torrenciales.
Él aprovecha para tomar un baño.
Ella corre, huye de esta lluvia desconocida que se avecina.
Él se sienta a esperar un lago. Quiere sumergirse, quiere flotar. Su cuerpo será libre.

Despierto, digo: buenos días
Huellas en la arena aplastada. Y el mundo revuelto a mis pies. Hago chasquidos con el aire, me alejo de esa sombra del recuerdo.
Una nueva imagen:

Ella se tropieza.
Él es golpeado.
Ella sigue corriendo.
Él mira, sigue los pasos que ella se ha dejado. Los recoge. Lleva pisadas en la mochila.
Ella para. Ya no hay lluvia. Ya le pesa la piel. Se desnuda lentamente. Guarda cuidadosamente sus pieles, no encuentra sus huellas. Lo sabe, él las ha encontrado.
Ahora él escribe una novela con los pasos que ha recogido.
En este momento ella escribe un cuento con las pisadas que ha inventado, con las palabras que él le ha enviado.

SER
]]> http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/02/12/por-que-llorar http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/02/12/por-que-llorar#comentarios Sun, 12 Feb 2006 01:07:43 +0000 General http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/02/12/por-que-llorar ¿ES EL MAR UNA LÁGRIMA GIGANTE?




Nado y me sumergo en ese mundo marino que contiene el saber del universo... regreso a la placenta en la que ya existimos. Sí, vuelvo a ser un óvulo que crece dentro de la gran lágrima humana.
El planeta azul que nació suspirando.
No puedo llorar dentro del agua, mis lágrimas desaparecen. Es el amor, es sentir tanto que ya no siento. Y salgo a flote para estallar. Para regalar lo que me ha dado.
Vivir en mi alegría. ¿Cómo no justificar esta lágrima?
Esperar una sonrisa.
Dormir con su voz meciendo como olas de mar mis sueños.
Es necesario que le regale este instante. Que lo impregne de ella. ¿Quién si no podría iluminar hoy este llanto?
Hay tormenta.
Mi silencio para su viaje.
Mis palabras para esta caverna donde me refugio.
El olvido no existe mientras el tiempo está lejos, buscando las justificaciones y rencillas entre grietas de las paredes. En las de otros.
Si me viene a buscar, esta noche, dentro de unos minutos que ya son contados, mis ojos serán las algas enraizadas en el profundo océano donde nos conocíamos; Y mientras un pez, que nadie nunca ha visto, nos devora, todas las luces que vimos respladecerán con destellos en donde nunca hubo luz.
Hasta allí viajará mi mirada, para encontrarse contigo en el insondable mundo de la lágrima.
Cuando este segundo me haya devuelto a la otra vida, con los pies rozando la seca tierra. Abriré las manos y tocaré el aire, recogeré las palabras que todavía vagan en un murmullo, las guardaré en mis bolsillos y esconderé sus ecos en mi cofre de los susurros.
Así lo abriré de vez en cuando y volverá a acunarme su brisa marina mientras duermo.
]]> http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/02/01/versiculos-versatiles-de-versos-volatiles http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/02/01/versiculos-versatiles-de-versos-volatiles#comentarios Wed, 01 Feb 2006 14:20:53 +0000 POEMAS http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/02/01/versiculos-versatiles-de-versos-volatiles Algunos días en los que la mente se olvida... las palabras hablan solas.


POEMAS DE ALGUNOS DÍAS

LA CAÍDA

Ya no puedo pensar,
Quiero vomitar, no cabe más.
La incertidumbre me gana, aunque
Yo no quiera jugar y juegue,
Ella gana.
Se disfraza de peligro,
De pasión, de sueños que sueños son,
O tal vez no.
Y quiero vomitar.
Pero no puedo. No quiero. No sé.
He oído una explosión,
Aunque puede ser su eco.
Un eco más potente;
Que suena al mismo tiempo que el eco.
Y quiero vomitar,
Hacer hablar al silencio
Gritarlo, cantarlo.
Y no puedo…

Voy vacilante hacia el pozo
Que me devuelva al pozo,
Mirar abajo,
Luego mirar arriba,
Arriba.
Es fatiga, es energía, es confusión,
Es ceguera, es insensatez,
Es un catarro que puede
Delatar a mi corazón.
Es un suspiro el que le traiciona.

Y el cuerpo anda solo, no quiere escuchar,
Ya no son uno;
Alma y cuerpo se enfrentan
En un campo de batalla,
Que es el suyo.


Por eso.
Duele.
Ella llora, y él no siente.
Ella no está,
él no mira más allá de su vista.
Ella busca desesperada.
Él busca desesperado.

¿Dónde estás?
¿Dónde estás?
¡Dónde estás!
¡Dónde estás!
¿Dónde estáis?

Y quiero vomitar
¿vomitaré?

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Dudas, dudas
Me comen las dudas…
Soy alimento de la incertidumbre
Digestión de la interrogación.
¿ ?

21. Nov. 2004
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Silencio del olvido
Grita
Recuerdo y ensordezco
¡locura! ¡pasión!
Silencio del olvido
Despierta.

Gato salta el muro de la vergüenza cotidiana
Araña el sonido del violín melódico.

Silencio del olvido
No me dejes
No me abandones
¡Vuelve!

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Te has dejado en un rincón.
Te has escondido en un cajón.
Te has ido para no volver.
He visto arder tu boca
Me he llenado de cenizas al mirarte
Y estoy ciega cuando ando y no me quemo.

Fuego y luz para mis ojos
Desfigurada por el calor
Del incendio.

Quiero dar asco
Porque me he quemado…
Porque he ardido en llamas peligrosas.
Envenenada morir.
No así. Congelada. Helada.
En el mar glaciar de la Nada.

3. Abril. 2005
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ESPERANDO OTRA NOCHE

He amanecido mientras no existo,
He abierto los ojos
Y no había nada, sólo ojos.
He roto la noche cuando la he visto,
Ha caído como el miedo en la oscuridad
Pesada, densa y silenciosa.
Me has despertado en mi deseo,
he abierto la boca para tocar ansiosa tu verdad.
Ya no quiero esperar las horas
Romperé el reloj que nos ata al tiempo
Para encontrarnos en un infinito
Que dura toda una vida.

28. Mayo. 2005
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Ayer naciste del deseo
Que te engendró
Has crecido cegado por ella,
La luz
Ella es ciega, regala sin saber.
El azul
El color cuando la has llamado.
Revienta una burbuja de jabón,
Cuando has llegado.

He despertado en un sueño
Cuando se ha desvanecido mi imagen
Y no había nada.
¿Miedo? No.
Valor en el camino
Hacia lo que no existía
Cuando a mí me
Nacieron.
Y volver aquí,
con el ahora de la mano,
para volver a amanecer
de madrugada.
Llena de tus restos de ayer,
cuando naciste
y yo también.

5. Junio. 2005
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Helecho, el hecho
De mazmorras trecho,
La garganta con fuego
Ácido, ácida del ego
De la madre que nos parió
Y de su sangre
Te ríes
O piensas sin eso
El seso.

Carbonizadas las llamas
En el viento
No escupiste a tiempo
Para mojar el aire
y transformarlo.
Lluvia, ya no vuelve.
A esperar algo nuevo.
Nunca se supo.
Y así acabó el principio.

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Destrozo la insensatez
De la duda.
Trizas la hago
Mientras,
Ya no existe.

6. Junio. 2005
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Haciendo la rosa,
Frambuesa y sosa
De la hoja y el pétalo
Nacieron silenciosas.

Ellas que colorean
el deseo de la amígdala,
escrutan la sangre
púrpura,
tiñen el vacío
absorbido por la oscuridad
de tus palabras cuando
son mías.

Haciendo la rosa
Que no es más que un recuerdo
La figura
de una palabra tuya
que dibuja mis
sentidos.

Como tiros de bandidos
A un corazón herido
Es la imagen de esta
Rosa que se dibuja
En el vacío.

Septiembre, 2005




]]> http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/29/el-silencio-de-las-masas-ii http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/29/el-silencio-de-las-masas-ii#comentarios Sun, 29 Jan 2006 23:57:53 +0000 Creaciones http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/29/el-silencio-de-las-masas-ii
Ayer me dijeron:

- Eres de mentira.
- ¿De mentira yo?

Y se fue.

Uno nunca imagina lo que puede llegar a encontrar en la calle. Locos, chicles, farolas, vagabundos, basura, macetas con plantas secuestradas de la naturaleza que las parió... En fin, multitud de especímenes discretos a la vista de cualquiera.

Al cabo de un rato me pedí una caña.

- Oiga - se lo tuve que decir en un tono un poco violento- ¿¿Quiere hacer el favor de ponerme una CER- VE- ZA??
...

Sólo me faltaba que en un día como este me faltaran al respeto. ¡Menudo sin vergüenza!

- ¡Pssst!, ¡Pssst! - ya estaba alterado- O me pone una CAÑA o me pone una hojita de reclamaciones al servicio del consumidor ¡y con tapita, que tengo hambre!

Ni caso.
Vacío.
Miradas esquivas que me decían que no era bien recibido en ese asqueroso bar.

Volví a la amalgama de vidas, cosas y movimientos. Y otra vez la acera, los bancos, el chucho que mea y el viejo que cojea.
Miré hacia atrás y vi lo mismo.
Cuando alcé la vista ya no quedaba nada. Cerré los ojos.
Hoy los he vuelto a abrir.
Sí. Soy valiente. Lo sé. Esto no lo hubiera hecho cualquiera.
Y aquí estoy.

El espeluznante acontecimiento:

Han pasado aproximadamente 24 horas. Mi cuerpo, que ya no es carne, está en boca de todos. Por momentos estoy tranquilo y escribo esto. Pero continuamente, casi sin cesar, una llamada me evoca a bailar en el aire.
Verdades paralíticas con los miembros cortados, son las culpables de este constante tambaleo por las fauces ajenas.

Callen, les pido.
No digan nada si no tienen nada mejor que decir.

Que tengo sueño y es hora de dormir.

Atentamente,

SER.
]]> http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/25/el-silencio-de-las-masas http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/25/el-silencio-de-las-masas#comentarios Wed, 25 Jan 2006 00:43:36 +0000 Creaciones http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/25/el-silencio-de-las-masas
Debajo de una piedra se había escondido cuando la encontré. Estaba un poco confundida. Así que imaginé que un buen café le haría bien. Me dijo que no consumía. Le di la espalda y me fui.
¡Será hipócrita!.
Eso pensé.

Andando, con la mirada perdida. Absorta en un espacio cargado de imágenes y al mismo tiempo nublado de nadas de colores. Andando sin rumbo y con la imagen de la piedra.
Recapacité: ¿Volver?, ¿regresar al mismo punto?
Me paré en seco. No llovía. Y di la vuelta.
Como la di entera seguí hacia delante y abandoné la idea antes perseguida.

Regresé a la imagen de la piedra. Desde luego era un buen sitio para esconderse. Nadie la hubiera visto; Si yo no fuera tan curiosa.
De repente, ¡qué sensación tan espeluznante!
Siento un inmenso calor bajo mis pies, todo mi cuerpo pesa y está hierático, no puedo mover mis brazos, mis piernas parecen sedadas y lo más extraño es que siento la presencia de alguien junto a todas mis articulaciones.
Trato de tranquilizarme. Es sólo una imagen mal enviada al cerebro. En realidad estoy sentada frente al ordenador escribiendo un cuento. Nada de esto es real. No puede ser. Sin embargo, lo presiento. Voy comprendiéndolo lo todo. Tarde o temprano debía de pasar. Y ocurrió.
Pero no abandono esta lucha por la presencia inútil en este espacio doblemente ficticio.
Trato de acariciar mi cuello, lo siento dolorido, arrugado y fragmentado. Mis manos no se mueven.
- Te invito a un poco de musgo fresco.- Se escucha una voz que parece emerge de mi ombligo.
Trato de mirarlo, y ya mi mirada es diferente, antigua, vieja. Muy vieja. Presiento que tengo varios millones de años y me siento un poco entristecida.
Espero anhelante la voz, otra vez. Para asegurarme que no estoy sola. Que esta inerte muerte viene acompañada de algo.
- ¡Habla ser escondido!, dame un consuelo a mi inexistencia. Por favor ayúdame a liberar esta carga de tiempos y soledades.
- Eco.
Me voy derrumbando, transformándome con el viento y el paso de los viajeros.

Mi testamento:

- En los pasos que he legado, no incorporéis aquellos comprados. Que transformen los ya dados.
- Prefiero una barra de pan a cambiar de zapatos.
- Regalo lo bueno, y de lo malo que hagan camisetas de longanizas. Que se ponga de moda la grasa palabrería y se venda en todas las repúblicas de corseterías. Sujetadores de chorizos.
- Que quemen todas las longanizas y los chorizos humeantes.
- Por favor, regalen versos a los adversos. Y Poemas a las damiselas. Canten a los sordos y lleven flores coloreadas a los ciegos.
- Las ideas a las gaviotas y sus espejos a los reflejos.
- El amor, que tengo mucho, que cubra las aceras enfriadas. Si es en serpentina mejor. Para chasquearlo por doquier. Y a las inmaterias denles también lo suyo. A las materias materialistas golpéenlas bien fuerte. Que ya es hora de acabar con la barbarie.
- Y a mí. No me abandonen bajo el asfalto de una carretera. Que ya tengo mucho, y tanto, con ser piedra y morir de espanto.

Anotaciones Póstumas:

La vida de piedra fue linda. Descubrí la pureza de la materia. Aprendí del tiempo eterno en un ser pulido por agentes alienígenas. Y me quise y amé porque pertenecía desde siempre a la vida. No estaba sola. Hacía tanto que no estaba tan bien acompañada. En un valle fui a yacer viviente. Y allí todo tenía voz. El ser, queuna vez dijo algo, estaba curioseando siempre meticulosamente entre la filosofía de aquel intervalo del espacio tierra. Y nunca supe que fui después. Pero me desprendí de la materia materialista y me hice piedra humana, que es mejor que comprar una tierra llena de piedras.

Atentamente,

SER.


]]> http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/23/algunos-versos-de-mi-vida http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/23/algunos-versos-de-mi-vida#comentarios Mon, 23 Jan 2006 19:41:57 +0000 POEMAS http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/23/algunos-versos-de-mi-vida ENERO 2006

MI POEMA

Mi poema
es una letra inacabada
es una palabra que no existe
y mientras es,
me precede.

Mi poema
es el dibujo que nunca he pintado
nunca he sabido
aunque lo imagino
y como me adelanta
es mi veleta.

Él, único e irrepetible
me anuncia
su irresistible impresencia
a través del tiempo.

Me enreda de pensamientos
de acertijos irresolubles
es catársis del tiempo
de los placeres en que
me desvanezco.

Búscandolo eternamente
el antídoto de ésta,
mi guerra interna.

Así es mi poema.

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NOVIEMBRE 2005:

SOLEDADES

Están lloviendo vidas
oigo como caen e invaden este espacio.
En el otro
en silencio
también hay susurros de gotas
sólo mías.
Qué ruido y qué jolgorio.
Qué tormenta tan inútil.
Se ha deformado el origen del que brotan
todo se contamina aquí, en este espacio.
En el otro
rasgo la envoltura del vacío
acribillada por las voces;
Me he cortado los pies de tanto andar.
Buscar un huerto
Yacer mientras crezco.

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¡Ah!... si te toco
¡Ah!... si es verdad
Porque sino;
¿Es un sueño la realidad?
¿Es la sangre una lágrima?
Dime;
si hemos hablado el mismo idioma
si tu lenguaje se ha mezclado con mi lengua.
Hablaré cien veces cada vez
doblegaré las palabras
batiré mis labios hacia ti,
para volar
encontrarnos
hacinarnos en nuestro olvido privado.

----------------------------------------------------

Soy desierto alicaído
el sol me ha abandonado
se ha ido.
Soy mar acabado
ya la sal es río
qué caos, el pretérito indefinido.
Sin embargo sigo andando,
en la selva hay un camino
si hay oscuridad, hay luz
Por eso sigo.

----------------------------------------------------

A MI ABUELA y A TODAS LAS DEMÁS:

A UN OLMO SECO (A. Machado)

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cuál los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Éjercito de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

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y este para quien lo reciba:

Dos regresos se unieron a mi vida
y al mar de cada día:
de una vez afronté la luz, la tierra,
cierta paz provisoria. Una cebolla
era la luna, globo
nutricio de la noche, el sol naranja
sumergido en el mar:
una llegada
que soporté, que reprimí hasta ahora,
que yo determiné, y aquí me quedo:
ahora la verdad es el regreso.
Lo sentí como quebrantadura,
como una nuez de vidrio
que se rompe en la roca
y por allí, en un trueno, entró la luz,
la luz del litoral, del mar perdido,
del mar ganado ahora y para siempre.

Yo soy el hombre de tantos regresos
que forman un racimo traicionado,
de nuevo, adiós, por un temible viaje
en que voy a llegar a parte alguna:
mi única travesía es un regreso.

Y esta vez entre las incitaciones
temí tocar la arena, el resplandor
de este mar malherido y derramado,
pero dispuesto ya a mis injusticias
la decisión cayó con el sonido
de un fruto de cristal que se destroza
y en el golpe sonoro vi la vida,
la tierra envuelta en sombras y destellos
y la copa del mar bajo mis labios.

(Pablo Neruda, Jardín de Invierno)

---------------------------------------------------]]> http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/22/imaginando http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/22/imaginando#comentarios Sun, 22 Jan 2006 00:31:00 +0000 General http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2006/01/22/imaginando
ME IMAGINO MUCHAS COSAS A LO LARGO DE UN DÍA...
Primero abro mi libro azul de la mancha en el centro. Y me pregunto a mi misma si tengo algo que decir... por si acaso leo la primera página, por si me quiero callar a tiempo:

No se entiende por existencia lo mismo que por SER. Las plantas y los animales también SON, pero no tienen que preocuparse de lo que esto significa.
Y sigo leyendo:
La existencia del hombre precede a cualquier significado que pueda tener. El que YO exista precede a lo que soy.
La existencia precede a la esencia
Y después:
EL ACTO SIGUE AL SER

Entonces empiezo a divagar, a vagabundear por las letras. Parezco una naúfraga entre mares de palabras, buscando una isla, sólida, segura, donde observar la inmensidad de ese océano de pensamientos.
Parece que los dedos hoy han decidido no callar a mi lengua trepadora. Me alegra saber que hoy no se cansan. Aunque saben que tienen cosas en las que ocuparse que no son la transformación física de estas ideas en una imagen expuesta a los ojos de otros. Tal vez de alguien que sienta como yo, como ellos mis dedos, que un grito en la pared del odenador alcanzará a tocar la piel de esos ojos que miran.
Sigo de viaje. Y No alcanzo a ver la isla que busco. Pero hoy me han dicho que para crear, para no dejar las ideas renovadas en las rendijas de los olvidos y los cansancios, hay que tener siempre un obstáculo y luchar para alcanzarlo. Eso creo que ya lo sabía. Porque imaginaba una vida completamente satisfecha y casi me deprimo, casi busco un tanatorio para la felicidad absoluta. Imaginaba la monstruosidad de una mente acostumbrada a una felicidad sin trabas y así fue como me regocijé en mis pequeñas amarguras existenciales, en mis insatisfacciones sociales, en mi soledad de alma independiente. De todo esto saqué un placer indescriptible, me inyectó la necesidad vital del minuto preciso.
Y en esa nebulosa del individuo, la nube de tormenta que me acecha en mi balsa sin vela, comienza a descargar, primero unas gotitas y luego muchas y más y ZÁS!! se agita el mar al son del agua que llueve. Ahí en medio, me tropiezo con una imagen que no sé si es real, si quiero que sea real o si es mejor que la dibuje entre las teclas de esta noche, o entre las chispas de la tinta de la próxima. Pero allí en ese sillón rojo sus palabras han llegado hasta aquí. Y por eso le felicito. Se lo agradezco. Porque me ha regalado un viaje por un mar desconocido.
COMO ÉL.]]> http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2005/12/28/la-noche-del-catarro http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2005/12/28/la-noche-del-catarro#comentarios Wed, 28 Dec 2005 01:26:22 +0000 General http://borboleta.bitacoras.com/archivos/2005/12/28/la-noche-del-catarro
UN HOMBRE TUVO UN SUEÑO Y, CUANDO DESPERTÓ, VISITÓ A UN ADIVINO Y QUISO QUE ÉSTE LO DESCIFRASE.
Y EL ADIVINO DIJO AL HOMBRE:
- VEN A MÍ CON LOS SUEÑOS QUE CONTEMPLES EN TUS MOMENTOS DESPIERTOS Y TE EXPLICARÉ SUS SIGNIFICADOS. PERO LOS SUEÑOS DE TU DORMIR NO PERTENECEN NI A MI SABIDURÍA NI A TU IMAGINACIÓN.]]>