lainformacion.com - Medio Oficial de los Premios Bitacoras 2009
ENERO 2006
MI POEMA
Mi poema
es una letra inacabada
es una palabra que no existe
y mientras es,
me precede.
Mi poema
es el dibujo que nunca he pintado
nunca he sabido
aunque lo imagino
y como me adelanta
es mi veleta.
Él, único e irrepetible
me anuncia
su irresistible impresencia
a través del tiempo.
Me enreda de pensamientos
de acertijos irresolubles
es catársis del tiempo
de los placeres en que
me desvanezco.
Búscandolo eternamente
el antídoto de ésta,
mi guerra interna.
Así es mi poema.
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NOVIEMBRE 2005:
SOLEDADES
Están lloviendo vidas
oigo como caen e invaden este espacio.
En el otro
en silencio
también hay susurros de gotas
sólo mías.
Qué ruido y qué jolgorio.
Qué tormenta tan inútil.
Se ha deformado el origen del que brotan
todo se contamina aquí, en este espacio.
En el otro
rasgo la envoltura del vacío
acribillada por las voces;
Me he cortado los pies de tanto andar.
Buscar un huerto
Yacer mientras crezco.
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¡Ah!... si te toco
¡Ah!... si es verdad
Porque sino;
¿Es un sueño la realidad?
¿Es la sangre una lágrima?
Dime;
si hemos hablado el mismo idioma
si tu lenguaje se ha mezclado con mi lengua.
Hablaré cien veces cada vez
doblegaré las palabras
batiré mis labios hacia ti,
para volar
encontrarnos
hacinarnos en nuestro olvido privado.
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Soy desierto alicaído
el sol me ha abandonado
se ha ido.
Soy mar acabado
ya la sal es río
qué caos, el pretérito indefinido.
Sin embargo sigo andando,
en la selva hay un camino
si hay oscuridad, hay luz
Por eso sigo.
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A MI ABUELA y A TODAS LAS DEMÁS:
A UN OLMO SECO (A. Machado)
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cuál los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Éjercito de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
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y este para quien lo reciba:
Dos regresos se unieron a mi vida
y al mar de cada día:
de una vez afronté la luz, la tierra,
cierta paz provisoria. Una cebolla
era la luna, globo
nutricio de la noche, el sol naranja
sumergido en el mar:
una llegada
que soporté, que reprimí hasta ahora,
que yo determiné, y aquí me quedo:
ahora la verdad es el regreso.
Lo sentí como quebrantadura,
como una nuez de vidrio
que se rompe en la roca
y por allí, en un trueno, entró la luz,
la luz del litoral, del mar perdido,
del mar ganado ahora y para siempre.
Yo soy el hombre de tantos regresos
que forman un racimo traicionado,
de nuevo, adiós, por un temible viaje
en que voy a llegar a parte alguna:
mi única travesía es un regreso.
Y esta vez entre las incitaciones
temí tocar la arena, el resplandor
de este mar malherido y derramado,
pero dispuesto ya a mis injusticias
la decisión cayó con el sonido
de un fruto de cristal que se destroza
y en el golpe sonoro vi la vida,
la tierra envuelta en sombras y destellos
y la copa del mar bajo mis labios.
(Pablo Neruda, Jardín de Invierno)
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